die kleinen mädchen haben samstags ein spiel.

von meinen schülern, grundschule bis unterstufe, spielen genauso viele kleine mädchen wie kleine jungs fussball im verein. bei den älteren schülern, mittel- bis oberstufe, spielen mehr jungs. bei den kleinen mädchen herrscht eine selbstverständlichkeit im umgang mit fussball, die mir neu scheint: nee, ich kann am samstag nich, da hab ich ein spiel. mal sehen, was in den nächsten jahren passiert. vielleicht wandern diese mädchen mit beginn der pubertät zu den pferden ab, aber ich glaube es eigentlich nicht. vielleicht gefällt mir aber auch nur der gedanke, dass fussball jetzt aufhört, ein männersport zu sein.

man hat ja vierzig jahre nichts gewusst!

ich habe als kleines mädchen weder fussball gespielt noch geschaut. war mir schnuppe. in der schule & im verein wurde fussball nicht angeboten. irgendwie hat es mich eines tages beim zappen dann doch mal reingesogen, und ich fands witzig, dramatisch, unterhaltsam. seitdem gucke ich. ein bisschen bundesliga, länderspiele und auch gerne zusammenschnitte von spielen alter granden.

der titan begrub den ball unter sich (wo auch sonst).

der drive, der in einem spiel steckt. die energie, die linien. das geacker, das gekämpfe, der zufallsfaktor. die persönlichkeiten. die zerbrechlichkeit. die psychischen komponenten. der druck. die auflösung. das zusammenspiel von solisten und gruppen. der hochleistungssport (wie schnell sie verbrennen, wie ballettänzer).

klaus theweleits kluges knie.

inzwischen habe ich einen besseren blick entwickelt. in dem wilden oder lahmen gehoppel auf dem rasen kann ich jetzt etwas erkennen, konstellationen, bewegungen, muster. aus männchen in hemdchen sind spieler geworden. ich erkenne ihre funktionen. ich erkenne sogar manchmal, wer wer ist. trotzdem werde ich niemals diesen blick entwickeln, den so viele männer haben, die in etwas, was mir nur als eine art leiberknoten erscheint, immer noch handspiel oder foul erkennen. und der körperliche bezug fehlt mir ganz.

wir haben uns einfach mal in die arme genommen (joachim löw).

bei miroslav kloses tor in der 80. minute gegen argentinien kamen mir die tränen, jetzt ist es raus. die niederlage gegen italien war mir aber wurst, weil ich das spiel insgesamt so toll fand. was mich das emotional über mich selbst lehren soll, weiss ich auch nicht. mir fehlt wohl was fanatisches. ich gucke weiter. sonntag spielt zizou.

kahn segnet lehmann. grosses tennis.

treffpunkt backblech!

have you met miss jones?

ich ruiniere die junkers ihre autorität; ich komme zu meinem zweck und stabiliere die souveraineté wie einen rocher von bronce.

versuche, mich ein bisschen einzulesen in die preussische geschichte. nicht aus brennender neugierde, mehr: biste schon mal da, kannste auch was lernen. sang sussi angeschaut. die häuser, die gebäude, die anlagen. wenn ich ein kind wäre, ich würde, wenns keiner sähe, mein ohr an die wände legen und horchen. oder mich auf den fussboden legen und horchen. es zu unterdrücken fällt mir nicht schwer, aber eigentlich würde ich schon gern. stattdessen aufrecht in filzpantoffeln und nur nicht dem vordermann von hinten auf die latschenenden treten.

luise henriette. sophie charlotte. sophie luise. sophie dorothea. elisabeth christine. friederike luise. luise. elisabeth.

zu den kaiserinnen konnte ich mich bis jetzt nicht aufraffen. mit ihnen wirds dann ziemlich schnell ziemlich düsterig deutsch. tausend mal zwischen den stammbäumen hin- und hergeblättert. mich gefühlt wie vor 15 jahren beim lesen von hundert jahre einsamkeit, die gleichen namen, die durch kreuzheirat ineinander verschwimmenden generationen, die verwirrenden familienverhältnisse.

friedrich wilhelm. friedrich I. friedrich wilhelm I. friedrich II. friedrich wilhelm II. friedrich wilhelm III. friedrich wilhelm IV.

rädchen, lauter rädchen, wichtige rädchen, die ratterratter, zwar über umwege, doch geradewegs auch auf mich zurattern.

stimmt natürlich überhaupt nicht. es gibt keinen roten faden. nur rote-faden-spinn-versuche aus der perspektive der nachgeborenen in jeweiligem interesse. aber altrosa fädchen und königsblaue fussel.

um 1700 war jeder dritte berliner franzose.

einer stirbt zu früh. einer gibt sein ganzes geld für schicke perücken und tralala aus. einem bringt sein vater den besten freund um. einer sperrt seine frau weg. die alten zwingen und hoffen, die jungen machen es anders. oben drüber gewittert das schicksal hinein.

ratterratter würde ich mich auf den boden legen, ich glaube, ich könnte sie hören.

das schloss in königs wusterhausen kann man übrigens auch gut besuchen. sehr ulkig die von friedrich wilhelm I. selbst gemalte bildersammlung.

via autofab

ich bin wohl ihr erster urologe, HA HA HA!



[wenigstens hat er mich noch gesiezt, sternstunden mit aeskulap, demut.]

"rhabarber!"

"wie, rhabarber?"

"rhabarber, sir!"

"er heisst rhabarber, sir, das ist sein name", wandte maat hein sich erklärend an den verwunderten capitano clemente, "man weiss nicht, warum er so heisst. und er selber hats vergessen."

"so, so", murmelte der capitano. "also, noch einmal eure namen: maat hein, klaas, piet, till und tull, zinedinho zidanho, heinrich und ...rhabarber."

hier meldete sich heinrich zu wort: "wenn es euch nichts ausmacht, sir, ich möchte lieber heinz genannt werden. ist auch kürzer."

"mich könnt ihr auch zinedine zidane nennen, sir", warf zinedinho zidanho ein, "das würde mir nichts ausmachen."

"nein, nein", wehrte der capitano ab, "das könnte zu verwechslungen führen."

"apropos verwechslungen", sprachen till und tull wie aus einem munde, "wir legen höchsten wert darauf, genau unterschieden zu werden. die ewige zwillingsgleichmacherei hat uns schon eine harte kindheit beschert!"

"ich werde mein bestes geben", versicherte der capitano.

"sir, findet ihr nicht", brachte sich maat hein ein, "dass man hein und heinz sehr leicht verwechseln kann?"

heinrich warf einen bösen blick in richtung maat hein.

"aber das ist doch kein problem", der capitano fühlte sich nun doch ein bißchen unwohl, "heinrich ist heinz, und du bist maat hein. das sollte doch gehen. ich zähle übrigens nur acht matrosen, nummer neun fehlt."

"nummer neun?", maat hein zuckte mit den achseln, "kenn ich nicht. nie gehört." auch die anderen, klaas, piet, till und tull, zinedinho zidanho, heinrich und rhabarber schüttelten die köpfe. "komischer name auch", ergänzte rhabarber.

da klang eine feine stimme aus dem hintergrund:

"ich bin nummer neun."

...bremsen, vivian, bremsen! ...bremsen! ...bremsen! ...VIVIAN!




[dramatischer einsatz V, noreply]