neulich wieder überlegt, was schlimmer wäre. bein kauf eines titten-magazins oder der faz beobachtet zu werden. titten-magazine kauf ich gar nicht. die faz schon, weil ich hinter dem feuilleton her bin. die faz roll ich ich dann aber immer ganz schnell zusammen, so dass keiner die zeitung indentifizieren kann. mein hochsensibler freund d. kauft die faz aus prinzip nicht. nicht aus einem kopfgefassten starren prinzip, er kriegt es einfach körperlich nicht über sich. was auch immer drin steht, es segelt unter der faz.

mir scheint es am wochenende manchmal wie die einzige chance, auch mal was anderes mitzukriegen. ein artikel über italienische fotografie in den 20er jahren, irgendwas, was einem mal ganz kurz und ordentlich den horizont aufreisst. wo krieg ich das denn sonst, für einen laien mit anspruch wie mich aufbereitet, und so einfach für ein paar euro.

neulich dann mal tempo. tempo damals war für mich: draussen sein. manifest des: du wirst niemals-dazu-gehören. das alles auch wie eine wie-koksige oder eben koksige pose, ironisch zu betrachten, dazu war ich zu jung.

beim jetzigen heft fiel es mir alles wieder ein. dieses pubertäre wir-wissen-wos-lang-geht-geblöke gleich am anfang. dieser anstrengende feldwebelton. hundert jahre später ist das natürlich ein gelungener witz, immer noch so rumzublöken. die zeilen von rainald goetz empfindet vermutlich jeder als eine erleichterung. das unverstellt persönliche leiden als lichtblick.

was kann ich eigentlich lesen, ohne rot zu werden. was, ohne gleich in nörgelei auszubrechen, weil das so dünn und huschig recherchierte so ins auge springt oder das jämmerlich formulierte mein stets bemühtes leserherz sofort enttäuscht.

ich bin doch auch die masse. ich bin doch nicht die einzige, die rumgeht und versucht, rosinen zu picken. bestimmt gibt es haufenweise rosinen. nur sind sie so quer durch alle teige verstreut, dass ich sie schwer finden kann. und wann schützt mich endlich jemand vor bildern, die schirrmachercasatis im borchardts zeigen oder matussek beim scrabble.